Hier fut un festival très étonnant.
Les 3800 ont pu enfin ramener du monde.
Du monde: les polos de Neuve-Eglise, des compagnons de boissons assurés ont été de la partie, des gens sans prétention aucune que celle de vivre sans péter plus haut que son cul.
Du monde, une "coquillette", et même deux superbes modèles de "coquillette", dont l'une a bu pour un régiment de fantassins de l'armée belge, et l'autre a philosophé pendant des heures pas si silencieusement que ça, philosophie comme plaisir d'exister, comme étonnement.
Et encore du monde, des polos à moi qui, ont muri, ont trouvé la voie, celle qui mène à Nordhouse.
Les 3800, versent une petite larme de sympathie et de tendresse envers ces gens là, ces hommes, ces femmes, qui se sont battus, contre les tentations du gouffre de l'autoroute, de la sortie numéro 14, de tous ces noms de village affreux, si tentants par leur rusticité... qui se sont retrouvés, l'espace d'un moment, en rêvant, l'air de rien...
Walf, et Westhouse... par trois fois, les dieux nous ont maudis, de ne pas avoir un GPS, et d'avoir un conducteur aussi gauche.
L'arrivée fut triomphante. Nous l'avions mérité.
Le premier groupe s'appelait les skaouettes, un groupe qui a fait vibré la salle au son de son saxophone ténor et de ses rythmes au temps contre temps... des gens pogotaient religieusement, comme une habitude indicible, d'autres se murgeaient littéralement la gueule, tour à tour à la bière, à la bière, à la sangria, à la bière, au crémant, au soho, à la bière, à la bière et au picon cochon.
Le deuxième groupe, se fut nous: les 3800
ils étaient au grand complet, deux grateux pour le prix d'un, qui jouaient trop fort, un batteur, qui jouait trop fort, un bassiste qui jouait trop fort, et votre humble narrateur qui n'a plus de voix.
La Playlist fut concocté dans le silence absolu, dans la sous médiatisation la plus extrême. Et elle fu efficace: des fans héberlué par tant de grace, la grace de qui qui? le casseur?, nous comparaient avec Schwarzy, l'immense acteur d'outre atlantique.
Puis ce fut les Wet, les Wet Pussys, qui nous délivrait un axiome de musique ravageuse indestructible.
Ils ont duré longtemps...
puis mes couilles mickey ont fini la récréation, je n'ai pas osé les voir, parce que je suis un chauffeur de coquillette... désolé!
Entre temps nos polos et les coquillettes ont fait connaissance, agréablement, par un petit vent frais, en allant uriner sur la neige imaculée entre deux conversations.
Car le festoche, c'était le panard! pas de tarabiscotage de cornegidouille de bleme dans la tête!
Mais ceci est seulement dans la tête...
D'autres ont été prétentieux, bêtes, immatures, et ceux là... ne méritent pas leur ticket pour les prochain concerts.
Mort au cons.
les saouls peuvent revenir
Tous au Rocky!